13 de septiembre de 2012

(Exil)
…………………………………….         La poeta austriaca Ingeborg Bachman

abgetan lange schon                                       (graffiti por Jef)
und mit nichts bedacht

Nur mit Wind mit Zeit und mit Klang

der ich unter Menschen nicht leben kann


(Exilio)
..............................................
rechazado hace tiempo
y deliberadamente sin nada

Tan sólo con el viento el tiempo y el sonido

yo que entre los hombres no sé vivir



Breve extracto de su poema Exilio. Traducción del alemán por Pedro S. Sanz

2 de julio de 2012


LA ÚLTIMA ESCENA DE PAVESE



Tras la muerte de Cesare Pavese, sus últimos poemas aparecieron en el escritorio de su oficina en la editorial Einaudi. Diez poemas escritos y fechados entre el 11 de marzo y el 11 de abril de 1950; un mes exacto para redactar su testamento poético.

El 22 de marzo escribió el que sería uno de sus poemas más célebres, quizás por ominoso, Verrà la morte e avrà i tuoi occhi, pues cinco meses más tarde, el 26 de agosto de ese año, vino la muerte y Pavase la tomó como arma para matarse.



Verrà la morte e avrà i tuoi occhi -   Llegará la muerte y tendrá tus ojos,

questa morte que ci accompagna      la misma muerte que nos acompaña

dal mattino alla sera, insonne,          de la mañana a la noche, insomne,

sorda, come un vecchio rimorso        sorda, como un viejo remordimiento

o un vizio assurdo. I tuoi occhi          o un vicio absurdo. Serán tus ojos

saranno una vana parola,                  una palabra vacía, un grito

un grido taciuto, un silenzio.              callado, un silencio. Los ves así

Così le vedi ogni mattina                     cada mañana cuando te repliegas

quando su te sola ti pieghi                   sola, frente al espejo. Oh, querida

nello specchio. O cara speranza,         esperanza, ese día sabremos

quel giorno sapremo anche noi           que eres la vida y eres la nada.

che sei la vita e sei il nulla.



Per tutti la morte ha uno sguardo.       La muerte tiene la misma mirada

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.        para todos. Y llegará la muerte

Sarà come smettere un vizio,                 y tendrá tus ojos. Y será como

come vedere nello specchio                   abandonar un vicio, como ver

riemergere un viso morto,                     aparecer en el espejo un rostro

come ascoltare un labbro chiuso.         muerto, como escuchar labios cerrados.

Scenderemo nel gorgo muti.                 Descenderemos mudos al abismo.




Pavese se quitó la vida en la habitación de un hotel de Turín. Eligió cuidadosamente el dónde, el cuándo y el cómo. Detalles meramente escénicos. Ante el suicidio la verdadera incógnita es siempre el porqué.

Su diario, titulado El oficio de vivir, está salpicado de referencias suicidas e impregnado de un profundo malestar existencial, y destila, página tras página, una angustiosa sensación de fracaso, tal, que bien podría haberse llamado El duro oficio de sobrevivir.

Su enésimo fracaso amoroso, con la actriz norteamericana Constance Dowling, no parece munición suficiente para acabar con su vida. Llegará la muerte y tendrá tus ojos, ¿los grises ojos de Constance? Pavese la describió en otros versos como mujer de sonrisa moteada y risa rutilante. De hecho, en estos poemas brilla más la risa que la mirada. ¿El fracaso como escritor entonces? Acababa de recibir un premio literario. Quizás la imposibilidad de redención por la palabra. O quizás el fracaso de no poder resolver la incógnita de sí mismo en su ecuación humana.

Llegará la muerte y tendrá tus ojos… ¿los ojos de la derrota reflejados en el espejo?



TEXTO Y TRADUCCIÓN DE PEDRO SÁNCHEZ SANZ

9 de mayo de 2012

CONFUSIÓN Y BLOQUEO

Asentaron la muerte a orillas de la cuna.
Al tercer hombre, Abel, lo mató ya el segundo.
Cada tres hombres, un criminal y una víctima.
Ésta será la ley del mundo.

La flor bella y absurda no brota sin estiércol.
El vate más canoro no canta si no sufre.
Por cada hombre correcto nacerán tres espías.
Ésta será la ley del mundo.

Tú tienes que pensar contrario de tu padre.
Aquella luz de ayer es tiniebla en tu hora.
Cada generación trae consigo su arma.
Ésta será la ley del mundo.

Siembras la libertad y nace la opresión.
De tus mismas palabras nacera tu enemigo.
Todo tiene su dorso, su revés, su mentira.
Ésta será la ley del mundo.


   Es éste uno de los poemas que JOSÉ MORENO VILLA escribió entre 1938 y 1947 durante su exilio en América. Magnífico poeta que sufrió como muchos otros la terrible ecuación: exiliado=olvidado. Aquí, su huella y su presencia.

18 de abril de 2012

NUEVA LEY DE VAGOS Y MALEANTES




 La Muerte y las Máscaras

                      de James Ensor








DURO sol, duro temblor, dura justicia.

Seamos en la noche, bajo palios
y saeteros, bajo bronca luz y más pálido cielo,
entre la cera ardiente y su triste multiplicación
-duro sol, dura justicia-
el costalero ciego y la corista
desdentada, el músico tenaz y el idiota menguante,
seamos aquéllos a los que la fiesta hace a un lado
con grotesca generosidad.

La noche, al fin, nos vence
y nos aparta,
-dura noche, dije, duro son-
con idéntico sigilo.

Sabiamente, cada cual ejecuta
su satánico plan.

                           Del libro Oscuro pez del fondo, de Daniel Casado

12 de marzo de 2012

NAUFRAGIOS

(poema del libro La Piedra Nocturna,

                            Ed. Origami, Jerez, 2011)


Yo soy todos los restos del naufragio
yo soy todo lo que queda.
No busquéis esperanzas en la arena,
no hallaréis ni los ojos
ni la boca
ni la frente
ni hallaréis la mano izquierda.
Yo soy todo lo que queda,
que es bien poco.
Yo soy todos los ojos del insecto
yo soy todo lo que mira.
No busquéis telarañas en el aire,
no hallaréis ni las alas
ni las patas
ni la sangre
ni hallaréis la presa
destrozada.                                            
Yo soy todo lo que queda,                       
que no es nada. 
                                                                     Retrato del poeta Pedro S. Sanz por ZOCAr
                                                                                  

16 de febrero de 2012

SOPA DE PESCADO

 
Cada minuto es un juego diferente, lo cual da sentido a mi búsqueda. Polvo mágico hecho de colmillo de elefante. Estamos sentados en un asiento de cordones, todo entrecruzado. Lo más recóndito y admirable de este asombroso misterio está en nosotros mismos. El deseo de aferrarse a otro. Observar con curiosidad un objeto para reconocerlo y explorarlo, permite vivir diversos presentes en un idéntico contexto o producir tantas imágenes diferen­tes como la capacidad imaginativa sugiera.
No parecía tener función en la respuesta inmunitaria, mi estado de ánimo era más bien pesimista. Dick llevaba ya media hora de retraso. Pasaba ciertos apuros de dinero que no quería disimular. Todavía continuaba resistiendo, me convertía en una suerte de perdedor y el cielo podía parecerme azul. Pesimista o no, el mundo es así, no puedo cambiar nada. Después del atardecer, no había consultado ningún relato de viaje auténtico y el frío hacía añorar el calor del fuego, pensaba que la tierra era la responsable por los minerales que contiene. Mi ángel y yo bajamos, presurosos la colina. El Occidente medieval nació de las ruinas del mundo romano. Muerte irreversible (o no): zona de necrosis. Eliminar tejidos necróticos y desencadenar la proliferación del tejido de granulación. Mañana podemos ser nosotros en una muerte no anunciada. No me sirve de nada ahora.
No sería Memoria si olvidase el olvido. A veces me siento ahogado, limitado y sin la posibilidad de seguir adelante. Flota mi barba hasta las rodillas bajo el pensamiento y éste no se compra con dinero. Conoce más, si te atreves.

Capítulo 15 de AMEN DICK, de Chencho Ríos


6 de febrero de 2012

Un canto a ras de tierra (2006)


                             
                                    

Algo me ahoga me hurga la garganta y no basta decir la vida es triste o las monedas valen más que todas las puertas de este mundo Nunca estuvo el dolor tan cerca como ahora
Hoy me ha desmesuradamente dado la vida en mi vida la deuda que pagamos por vivir acuña la moneda este desasosiego Voy mientras tanto cesarvallejeando diciendo en mis adentros Sermón de la barbarie cada día en todos los lugares de la tierra en el hambre de pan y en la sed que no es de agua Y a quién contarle todo a quién contarle todo sino al ángel de la espada de dos filos que corta de raíz el árbol de la vida y el árbol de la vida
Quién pasa por las puertas marcándolas con sangre eligiendo destinos tú sí tú no
(Como a veces me encojo coge el alma una mala postura Un ligero hormigueo se duerme el brazo deja ya de sentir Qué suerte la del brazo)
Pero queda el amor que corona con hierro y con espinas y también con tus labios Y queda lo que somos nombre número fecha dirección y la huida quizás de este resumen bautizo libro de familia nómina de esta esquela objetiva de periódico desde el principio hasta el final y mientras Y en este mientras que es la vida no merece la pena que me escuches soy un hombre solo que solamente lleva un canto a ras de tierra 
                                                                               DIEGO VAYA