LAPIDACIÓN

I

Primera piedra

Es el final del túnel, no hay salida.

Ante ti una pared de cemento

alta, lisa, con clavos oxidados.

Sobre tu cabeza una bombilla desnuda

que parpadea con aliento de moribundo.

Nadie sabe cuándo se extinguirá

ese faro que aún es esperanza.

Te sientas con la espalda contra el muro,

miras el juego de luces y sombras

a la espera de que la oscuridad

total te atrape en su oscura niebla.

 

                                             Dibujo de Mónica Poole

II

Losa

La tarde se cerraba sobre la memoria

como una losa de aparente levedad

y certeza. Todo encajaba al fin.

Sus nervios se destensaron, y pudo oír

el avance de sus uñas hacia un nuevo día.

                                                              Poema de Elías Grünkranz

                           SONETO DE PLEITESÍA POSTISTA

                                                        A C. E. de Ory

Tú que nombras la vida con decir

sólo NOCHE, LUNA: melancolía

del alma, óleo para bendecir

la luz de las palabras de tus días.

Tú que pintaste un banquete desnudo

en cada lienzo negro del insomnio,

para rociar de aguas claras los nudos

con que te estrangulaban tus demonios.

Tu locura es sagrada voz, campana

que ruge sinrazón a corazón

abierto. ¡ Qué divinas sinfonías

en todos tus silencios! La mañana

te cubrirá con el caparazón

órfico-celeste de la alegría.

A. S.

 

                                                      Ilustración:

                                                      Chencho Zócar

PLATOS SUCIOS

Sobras de decisiones improbables,

migajas de palabras atrapadas

entre la servilleta y el café

cáscaras de pensamientos difusos

que resbalan en el aceite

de una ensalada exhausta.

Mondas de alma con aroma a naranja

mientras la nieve alarga el invierno acariciando

el silencio de la calle enfangada.

Las lágrimas derramadas demasiado tarde

no hacen la misma espuma que un buen

lavavajillas. 

 

Poema de LAURA BERTOLI, traducido del italiano por Pedro S. Sanz.

PEQUEÑA DISTRACCIÓN

Ya son las doce y veinte y la mañana
se deshace en aguas y conjeturas.
Me pregunto si sus dedos están 
tocando el piano de la sala
o acariciando palabras en los estantes.
En esta hora exacta, tan diluida, 
los poetas añoran el aire de abril
desde sus torres oscuras de octubre.
Yo tan sólo me ocupo de sus manos
ausentes, porque sobre ellas reposan
los signos descifrables del amor
y el arbusto donde florecen las respuestas

                                          Pedro S. Sanz

(Del libro Memoria del amor deshabitado)



Retrato del poeta Pedro S. Sanz  en  plena ensoñación 
                                                                    (CHENCHO ZÓCAR)

THEOLOGY

"No, the serpent did not
Seduce Eve to the apple.
All that's simply
Corruption of the facts.

Adam ate the apple.
Eve ate Adam.
The serpent ate Eve.
This is the dark intestine.

The serpent, meanwhile,
Sleeps his meal off in Paradise -
Smiling to hear
God's querulous calling."

                       Ted Hugues


TEOLOGÍA

No, la serpiente no sedujo 
a Eva con la manzana.
Todo eso es simplemente
una alteración de los hechos.

Adán se comió la manzana.
Eva se comió a Adán
y la serpiente a Eva.
Este es el oscuro intestino.

La serpiente, mientras tanto,
digiere su almuerzo durmiendo
en el Edén, sonriendo al oir
la llamada quejumbrosa de Dios.

(Traducción de Pedro S. Sanz)

NIETZSCHE AT THE END

Yes, that's me in the armchair,

my face obediently lit by madness.

Dogs run with any bone I give up

and these silly old women fetch them back.

They lean in on me, fussing.

But I am still Dyonisus

and with a terrifyingly thin hand

emerging from the blanket

I wave the world I gnawed white away.

What are my eyes now?

The shadow of moisture fading

too quickly from stone.

What is my heart?

Apebble in a black pool

on the side of the mountain

that never sees the sun.

Idiots!

And the stupidity that must come,

clockwork monkeys beating the skin drum

and my face seen again beneath the ice

interrupting every thaw.

                                      Will Stone

                                      F. Nietsche según Edvard Munch

EL FINAL DE NIETZSCHE

Sí, ese del sillón soy yo,

mi cara obediente encendida de locura.

Los perros corren con los huesos que desecho

y estas viejas tontas me los devuelven.

Se inclinan sobre mí, alborotando.

Pero yo aún soy Dionisos

y con una mano terriblemente delgada

que emerge de la manta

digo adiós al mundo que roí hasta los huesos.

¿Y qué son mis ojos ahora?

La sombra de humedad que rápidamente

se esfuma de la piedra.

¿Y qué es mi corazón?

Un guijarro en un charco negro

en el lado de la montaña

que nunca toca el sol.

¡Idiotas!

Y la estupidez que está por venir,

monos de cuerda golpeando la piel del tambor

y mi rostro que aparece de nuevo

bajo la escarcha

deteniendo el deshielo.

Traducción de Pedro S. Sanz